Кричу, что всё плохо? Забей, раздели на три,

Стихов не бывает, когда всё рвётся внутри.

А раз бумагу царапает карандаш,

Всё, что случилось, бумаге этой отдашь.



Белилами мажет снег силуэты крыш.

Любви не бывает, когда о ней говоришь

В слезах, при свечах, уткнувшись в чужой жилет.

А раз не бывает - зачем же её жалеть?



Уже не хватает места карандашу.

Меня не бывает - а я о себе пишу.



(c)Izubr