Ты замоталась, сядь к столу.

Плесни коньяк в хрусталь.

Торшер в углу рассеет мглу...

Глоток – твоя печаль

Слегка отступит, на шажок.

Глоток – и где она?

Ну, что, теперь живём, дружок?

Ну, разве ты одна?

Мир – серый... Нет, конечно, нет!

Он тёплый свет струит.

Что, угнетает серый цвет?

Так это мир покрыт

Местами пылью...Ерунда,

С ней справиться легко!

Берись. Вот – тряпка, вот – вода...

А я – за коньяком!



©Виктор Батраченко