Ссора
Безвкусный вечер прожили, бренча
упреками как ржавыми ключами,
и тяжелели гроздьями с плеча
какие-то слова, а между нами,
дразня причудливым разрезом глаз,
остроязычная обида зрела;
из колкости неосторожных фраз
упругое себе лепила тело
и, раздавив отпущенный объем,
врастала в мякоть стен, и оплетала
тебя …меня... отяжелевший дом... —
и комнаты уже ей было мало.
______________
Знаешь, жизнь — это ровный стук где-то слева.
Осыпается хрупкий свет...
1.
Осыпается хрупкий свет.
Заоконный тускнеет блик.
День, мой ангел, сшит из примет,
задержавшихся лишь на миг
в нашей памяти. Прочий хлам
как бы ни был хорош собой
просто делит его пополам —
и в другой половине боль
расставания. Каждый звук
множит эхо в пустом дому.
Знаешь, жизнь — это ровный стук
где-то слева. По одному
улетают друзья… враги…
Облаков бесполезный мел
налипает на сапоги
тех, кто в общем-то не умел
верить в чудо — и вот сейчас
смотрит сверху на грешных нас.
2.
Спи, мой ангел, а я еще
посижу здесь с тобой чуть-чуть.
Хмуря брови, через плечо
ночь пытается заглянуть,
проступает смолой в углах,
обнимает лицо…предмет…
обернувшись, молчит, в дверях —
и уже не вспомнить примет
улетевших вчера. «Увы», —
головой качает трава, —
только память нежней травы,
но, быть может, тем и права,
что ни жестом, ни взглядом, ни
стоном не потревожить. Не
заслонить печалью огни,
распустившиеся в окне.
Ждать недолго теперь до утра.
Спи, мой ангел. А мне пора.
©Миронова Е.